Insights from Reverend Hazan Benlolo

La paracha de Beha’alotecha, dans le livre de Bamidbar (Nombres), offre une réflexion puissante sur l’état d’un peuple en transition. Les enfants d’Israël ont quitté l’esclavage, mais portent encore les cicatrices de la peur, du doute et d’une identité brisée. Ce passage est chargé de tension : bien que le peuple marche sous la guidance divine, il est sans cesse ramené à ses angoisses, à ses conflits intérieurs et à ses fragilités.

Au cœur de cette paracha, Dieu commande à Aaron d’allumer la ménorah, le candélabre sacré du Tabernacle. Le mot hébraïque “Beha’alotecha” signifie “lorsque tu élèveras” — non seulement les flammes, mais aussi l’âme du peuple, son espérance, sa foi.

Mais rapidement, le texte nous confronte à une autre réalité : les plaintes, la nostalgie d’un passé d’oppression, la peur du lendemain. Le peuple s’agite, doute, murmure. Il se replie sur lui-même, oublie sa mission. Moïse, accablé, se tourne vers Dieu avec détresse.

N’est-ce pas ce que nous vivons aujourd’hui ?

Face à une montée fulgurante de l’antisémitisme, nous, Juifs du XXIe siècle, sommes à nouveau confrontés à un choix : céder à la peur, ou nous élever malgré elle. Nous voyons nos enfants sur les campus menacés, nos synagogues sous protection, nos symboles vilipendés. Et pourtant, comme à l’époque du désert, nous portons en nous la lumière — cette flamme que la paracha nous demande d’élever.

Beha’alotecha nous enseigne que la peur fait partie du voyage, mais ne doit jamais en dicter la direction.  Nos ancêtres ont survécu à l’exil, aux pogroms, aux bûchers, aux ghettos, à la Shoah. Et nous voici encore debout, non pas par miracle, mais par fidélité à nos valeurs : la justice, la mémoire, l’unité, la foi.

Quand Moïse s’effondre sous le poids de la responsabilité, Dieu ne le réprimande pas. Il lui envoie soixante-dix anciens pour partager le fardeau. C’est une leçon essentielle pour notre temps : nous ne sommes pas seuls.  La lutte contre la haine se mène en communauté, en solidarité, en élevant ensemble nos voix et nos lumières.

La paracha évoque aussi Miriam, qui commet une erreur, est punie, mais n’est pas rejetée. Le peuple attend son retour. Cette patience, cette solidarité, sont des réponses puissantes à notre époque fragmentée, où les discours de haine se propagent avec facilité.

 

Dans un monde qui cherche à éteindre notre lumière, à effacer notre légitimité, Beha’alotecha nous appelle à la résistance par l’élévation. À allumer nos flammes avec courage, à marcher ensemble vers un avenir que nous éclairons, et non que nous subissons.

******************

The Torah portion of Beha’alotecha, found in the Book of Bamidbar (Numbers), offers profound insight into the psychology of a people in transition—physically leaving slavery behind but still carrying within them the scars of fear, doubt, and identity crisis. It is a portion filled with tension, as we watch the Israelites attempt to move forward under divine guidance, only to be pulled back repeatedly by inner turmoil and external pressures.

At the heart of the parasha is the command to Aaron to light the menorah, the sacred candelabrum in the Tabernacle. The Hebrew word “Beha’alotecha” means “when you raise up”, referring not just to the lighting of flames, but to the elevation of spirit, the uplifting of the people through sacred service and illumination.

And yet, almost immediately after this sacred act, the text turns to accounts of dissatisfaction, complaint, and even rebellion. The people complain about their conditions. They idealize Egypt. They are frightened. They distrust their leaders. They turn inward and lose sight of the greater mission.

Is this not where we find ourselves today?

As Jewish communities around the world witness antisemitism surge to levels not seen in generations—on campuses, in politics, online, and in the streets—we, too, are caught between the impulse to withdraw in fear and the commandment to rise, to stand firm, to light our menorah and illuminate the darkness.

Beha’alotecha reminds us that fear is part of the journey, but it must never define it. We are not the first generation to face hatred. Our ancestors wandered in deserts both literal and metaphorical. But their endurance, and our endurance, comes from the same place: a deep connection to our mission as a people of justice, memory, hope, and divine purpose.

Moses himself is tested in this parasha. He cries out to God in frustration, overwhelmed by the burden of leading a people so weighed down by trauma. God responds not with punishment but with shared leadership—seventy elders are appointed to carry the burden. This is a powerful message for us today: we are not meant to face adversity alone. We must stand in solidarity, speak up, support one another, and raise one another’s light.

The parasha even includes a story of Miriam, who, despite her greatness, falters through speech that leads to division. She is temporarily separated from the camp, but she is not cast out. She is healed, and the people wait for her. This, too, is a message for our fractured world—where so many voices seek to divide us. We are stronger when we are patient, compassionate, and united.

In a world that increasingly seeks to delegitimize Jewish identity, demonize Israel, and normalize hatred, Beha’alotecha calls on us to respond not with despair but with elevation. To raise the light, to bear the torch of memory and truth, and to journey forward—not with naïveté, but with clarity, courage, and conviction.

Reverend Hazan Daniel Benlolo